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Soy un desecho sin catalogar en un contenedor. La muchedumbre huye de mi lado; donde me esconda, el infortunio sabe de mi olor; y aunque hunda, con saña, en mis muñecas mi cuchillo, la muerte no me caza. [
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Soy un desecho sin catalogar en un contenedor. La muchedumbre huye de mi lado; donde me esconda, el infortunio sabe de mi olor; y aunque hunda, con saña, en mis muñecas mi cuchillo, la muerte no me caza. [
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