Poesía







¿Cuántas veces se puede morir de amor? ¿Cuántos versos hacen falta para extirpar ese amor que ya no es amor de nuestras entrañas? De nuestros miedos. Arrancar esas caricias que aún se arrastran por nuestro recuerdo. Borrar el sabor de esos besos que ya no damos. De ese sexo que ya no compartimos. ¿Cuántas nostalgias somos capaces de acumular y soportar sin que nos sangren las manos al esculpirlas sobre un folio en blanco? En este Duelo de azules he disfrutado de esa sencillez contundente que nos regalan las palabras cuando sabemos elegirlas y ordenarlas. Cuando tenemos la capacidad de sentir a través de ellas. La poesía, al fin y al cabo, es eso: escribir los sentimientos. Sentir y hacer sentir. No es fácil saber expresar las dudas y los miedos. La muerte y el desánimo. La pasión y la desesperanza. Desnudarte de silencios y vestirte, una y otra vez, con la melancolía que habita en esos versos que vomitamos para no asfixiarnos con tristezas.











Tictac tictac es el ruido del reloj que guarda en sus tripas el cocodrilo que persigue a Garfio. Tictac tictac es el latido del reloj del conejo blanco al que persigue Alicia. Tictac tictac es la bomba que tienes escondida en casa las noches de insomnio, y que no aciertas a encontrar. Tictac tictac. Has de regresar a casa. Has de crecer. Has de seguir siendo niño. Has de jugar. Has de ser responsable. Has de recoger los juguetes de la habitación. No dejar embarazada a tu amante. Tictac tictac. Has de beber hasta morir. Has de vivir por siempre. Has de amar. Has de dejar de amar. Has de recordar y olvidar, pero no juegues con eso: siempre en ese orden. Tictac tictac. Geppetto tenía el hogar lleno de relojes que hacían tictac tictac tictac. John Barrie siempre fue otro. Lewis Carrol también. Impostores como tú y como yo. Nadie nos quiere por lo que somos. Siempre somos otros hasta que el cocodrilo nos alcanza y nos muerde la muñeca izquierda. Tictac tictac.