Ficción moderna y contemporanea



Estos dos cuentos de Juan Antonio Masoliver Ródenas se mueven por el terreno de lo alegórico y presentan los ambientes enrarecidos, la creciente extrañeza atmosférica propios de las pesadillas. Elementos unos y otros que se conjugan para ofrecernos sugerentes figuraciones de la angustia existencial.





El darrer any de la infantesa és la crònica emotiva de la vida dels residents d’un barri marginal proper al quarter de plaer més pròsper de Tòquio. Narra els conflictes i les decepcions d’una canalla que és just al llindar d’adonar-se tant del preu de l’existència com de la feblesa dels adults. Al final de la infantesa resta la perplexitat i la possibilitat d’un combat contra un destí que ha estat teixit per mans alienes. La narració es descabdella, com un emakimono, filant una cadena oberta de seqüències en què l’autora, bo i seguint la vella tradició japonesa, no ha descuidat la presència llisquívola del silenci.

La iglesia blanca y la iglesia negra se reparten, en forma de mareas, los días de los protagonistas de este libro: hombre y mujer representados en las distintas edades de su cuerpo y de su conciencia. En el tiempo de la iglesia negra, el demonio y la demonia incitarán el deseo de hombre y mujer valiéndose de la extrema revelación de los sentidos: una negra liturgia del erotismo que, finalmente, sostiene el no retorno del conocimiento. En La tabla de las mareas, Menchu Gutiérrez acude una vez más al lenguaje poético, siendo el suyo un «realismo lírico» que destaca con fuerza en el panorama de la narrativa española contemporánea. El péndulo de su prosa, inquieta y molesta, oscila incesantemente rescatando imágenes y sensaciones del fondo incrustado de la memoria y nos las devuelve, definidas y claras, a los sentidos para que, nombrándolas, podamos dominarlas.







Edmond Music, cura católico y director de la fundación Beale Hall, tiene un secreto: no cree en Dios. Y eso no es todo: lleva cuarenta años compartiendo lecho con su ama de llaves irlandesa, Maude Moriarty. Además, en realidad es francés, hijo de padres húngaros desaparecidos y... judío. Cuando Edmond se dispone a afrontar tranquilamente la recta final de su vida, inmerso en sus estudios cabalísticos y cómodamente instalado en su magnífica mansión de Shropshire, comienzan a aparecer diversos fantasmas del pasado que amenazan con desbaratar la farsa que con tanto cuidado ha urdido a su alrededor.



La última obra en prosa de Thomas Bernhard es también la más extensa. El narrador, Franz Josef Murau, de 46 años de edad, padece la obsesión por el origen, una especie de «complejo de lugar natal» que bien podría describirse con un sólo topónimo: Wolfsegg. Allí creció Murau, y contra Wolfsegg -exactamente en la dirección opuesta- tuvo que desarrollarse, a fin de preservar la existencia de su espíritu, huyendo de su tierra. Instalado en Roma, no desea volver a poner los pies en Wolfsegg, pero el destino lo obliga: sus padres y su hermano fallecen en accidente de automóvil. La nueva instancia en el lugar más detestado le hace comprender la necesidad en que se halla de superar el odio a su origen. Quizá pueda curarse escribiendo sobre Wolfsegg. Sus apuntes llevarán el título de Extinción, porque sólo existen para aniquilar el tema de que se ocupan, para dejar sin raíz ni sentido todos los significados de la palabra Wolfsegg. El medio estilístico de que se sirve Murau para lograr el exterminio es la exageración: un arte que también Thomas Bernhard ha llevado a sus extremos más perfectos.



En el panorama de la literatura francesa, Annie Ernaux ocupa un lugar muy especial, no sólo por los temas que elige, sino también por su capacidad de tratar las pasiones menos controladas ?y no siempre halagüeñas? del ser humano con la mirada de un entomólogo que observa un insecto. «Siempre tuve ganas de escribir libros de los que luego me resulte imposible hablar, libros que no me permitan luego soportar la mirada ajena. Pero por mucha vergüenza que pueda producir la escritura de un libro, nunca estará a la altura de lo que experimenté cuando tenía doce años», confiesa la autora. En 1952, la niña Annie Ernaux que cuenta esta historia empieza: «Mi padre quiso matar a mi madre un domingo de junio, a primera hora de la tarde». La escena se le presenta tan diáfanamente cruel como el día en que la vivió, y el lector empieza a comprender por qué esa niña en plena pubertad empieza a sentir vergüenza: porque él mismo empieza a ruborizarse. Como en tantas familias, sus padres, que se odian entre sí, adoran en cambio a la niña, por lo que, mientras van pasando los días y el olvido parece invadir el hogar, el recuerdo de aquel domingo parece convertirse en un mal sueño. Pero para la niña «habían dejado de ser gente decente» y «todo en nuestra existencia ha pasado a ser signo de vergüenza» . . .

El billarista y Accidental son dos novelas cortas en un mismo volumen por el autor Manuel Darriba.Manuel Darriba, autor gallego al que Bruguera da a conocer en castellano, es un narrador que observa el mundo, y al hombre de hoy, con una mirada inusual en el panorama narrativa peninsular, una mirada que capta los aspectos kafkianos de la aventura de vivir, nos remite al humor un tanto negro de Alfred Jarry, y, al mismo tiempo, refleja el espíritu de algunos filmes de Nanni Moretti.El billaristaes el relato de una noche contado desde el punto de vista de cuatro personajes diferentes: un piloto de avión que trabaja en incendios, un repartidor de pizzas, una mujer con enfermedad degenerativa y una mujer frustrada que dedica su vida a un invernadero.En Accidental, Roberto, personaje que sale de un hospital tras un accidente que le ha producido amnesia, navega perdido por la ciudad hasta que un desconocido le proporciona un cuchitril donde albergarse y lo enrola en un cuerpo municipal de ayuda al prójimo, labor que le llevará a ejecutar acciones más bien ruines.