Ficción moderna y contemporanea

Nadie es el relato de un ser humano, de cualquiera de nosotros; una novela sobre sentimientos rabiosos y valientes, un camino hacia las verdades que tememos pero aceptamos, porque nos recuerdan que nuestra existencia tiene sentido por sí misma, que siempre lo ha tenido. María Blázquez ha escrito una historia para quienes, atrapados en una realidad, reconocen su derecho a reinventarse, descubren que se puede elegir y dibujan una vida propia. “Estoy feliz, fuera de mí. Me he arreglado especialmente para recibirte. Llevo el vestido rojo de terciopelo que me regalaste en un aniversario y las manoletinas planas doradas. Tú las elegiste. Sé que no te agrada que use tacones, me hacen parecer unos centímetros más alta que tú. El perfume es nuevo; dulzón, pero nada cargante. La barra de labios, a juego con el color del vestido. Mi cabello castaño cae de forma natural sobre los hombros, sencillo, como a ti te gusta; como te gustó siempre. Únicamente has comentado: Hueles distinta... Me gusta más el perfume de siempre. Este no te pega.” “Yo no soy Penélope. Me llamo Soledad, Soledad Del Amo. Mi estigma y el resumen de esta historia, se leen en mi nombre.”

Polonia, 1926. Dina es una joven judía de dieciséis años. Vive en el pequeño pueblo de Kazrilev, pero tiene el privilegio de poder ir cada día al colegio. En la escuela, los niños polacos la ignoran. Un día, Dina se encuentra con Andrei, un compañero de clase, en el bosque. Andrei se acerca suavemente y la besa. Ella se deja. Finalmente, él la viola.Al poco, el pueblo entero sabe lo ocurrido. Dina se siente sucia y mala. Todos la acusan de su desgracia. Sus padres están avergonzados. Algo más tarde, encuentran la solución: Hersch Grosfeld, un judío porteño en busca de mujer, se halla en la zona y está dispuesto a desplazarse al pueblo para conocerla. Grosfeld arregla todos los papeles para llevársela a su país. Los documentos que trae dicen que Dina tiene veintidós años. Se casan por el rito judío.Cuando desembarcan en Buenos Aires Dina es conducida directamente a un burdel de la calle Loria. Enseguida comprende que los rumores que corrían por su pueblo son ciertos. Muchas judías van a la Argentina a perderse. Ella también. El burdel pertenece a una prestigiosa organización judía llamada «La Varsovia». Dina conocerá a un Juez de la Nación, un anarquista y un periodista. Dina será deseada por los tres, pero sólo uno decidirá ayudarla, si puede, a escapar de la esclavitud.

Publicada en 1970, LA CALERA evidencia la plena madurez del inconfundible estilo narrativo de Thomas Bernhard (1931-1989), caracterizado por la cadencia narrativa, el ritmo de la frase y la repetición constante. Centrada en los problemas de la soledad, la incomunicación, la autodestrucción y el fracaso, este relato cruel de cinco años de enclaustramiento en un «presidio de trabajo voluntario» del protagonista, Konrad, que culminan con el asesinato de su esposa paralítica, se teje alrededor de la angustia de una relación asfixiante en un entorno amenazador, la ritualización de las conductas, la fuerza de una lógica que conduce al irracionalismo y la extrema lucidez de una mente al borde de la locura.



Los esfuerzos de Mahyub Abdudaim –joven de humilde extracción, resentido por su pobreza, burlón, egoísta y carente de valores y principios– por alcanzar un estatus social europeizante en el que corre el dinero, y que tiene su emblema en los nuevos barrios, son el hilo principal de El Cairo Nuevo, novela que, situada en la década de 1930, sirve al autor para reflejar con maestría una sociedad sacudida por los tiempos modernos en la que la ambición intenta abrirse paso, a través de los viejos recursos en los que laten las eternas pasiones humanas.

Octubre de 1977. En un viejo caserón de maderas nobles situado en una apartada playa próxima a La Habana, las mujeres de la familia Godínez atrancan puertas y ventanas y se preparan para la llegada de un huracán que se anuncia devastador. En el viejo bungalow, que disfrutan como herencia inesperada del doctor Samuel O. Reefy todos los que estuvieron a su servicio, conviven varias generaciones: la anciana criada Mamina, que escapó de la semiesclavitud, Andrea, y su callada pérdida de algunos hijos, el Coronel Jardinero, patriarca que cuida de los animales domésticos, Olivero y su pasado de vividor, el tío Mino, prendado del jazz... y los jóvenes, que maldicen la ciudad y la playa en que viven pero miran al norte como la Tierra Prometida. Detenidas en apariencia, a la espera permanente de que algo (terrible o benéfico) suceda, esas vidas arrastran sin embargo oscuras tragedias, renuncias y secretos que saldrán a relucir con el paso del ciclón. Será la joven Valeria quien, treinta años después, reconstruirá los sucesos de esos días de octubre desde su apartamento del West Side neoyorquino, mientras contempla cómo la nieve cubre el Hudson. Y recordará cómo vio a su primo, un jovencísimo y determinado Jafet, aprovechar la calma que precedía a la tormenta y embarcarse en un viejo bote, el Myflower, para huir de la isla rumbo al Norte. Como una tragedia sostenida en un ritmo absorbente, como una magnífica evocación de unos personajes que encarnan parte de la historia de un país, El navegante dormido cierra el ciclo de las tres novelas de uno de los narradores más potentes y originales de la narrativa hispánica.



Es innegable que los cuatrocientos ochenta textos incluidos en este libro funcionan como un nuevo -e indisimulado- homenaje a los Me acuerdo de Georges Perec y de Joe Brainard. Es en su lectura cuando se revela algo que irá más allá de esta anécdota. Amb

«Había aceptado como su destino, destino que debía soportar pacíficamente y sin flaquear, que todo descansara sobre ella. También se había esforzado en ser paciente y aceptar sin flaquezas las condiciones de su vida todas las veces que sentía que había un nuevo hijo en sus entrañas: siempre, siempre. A cada hijo que aumentaba su grupo, experimentaba que ella iba siendo más y más responsable del bienestar y de la seguridad de la familia. (...) Y, no obstante, se daba cuenta esta noche de que era la misma Cristina de Joerundgaard que jamás había podido soportar una palabra dulce e hiriente, porque todos los días de su vida habían estado protegidos por una ternura fuerte y dulce. Entre las manos de Erlend era aún la misma. (...) Ella misma lo había elegido. Lo había elegido en una embriaguez de amor y había mantenido su elección día tras día en los años difíciles de Joerundgaard. Amor insensato por Erlend, más fuerte que el amor por su padre, que no podía sufrir ni que el aire le rozara. (...) Frailes y sacerdotes le habían indicado el camino del arrepentimiento, de la penitencia y de la paz, pero había preferido la vida insegura antes que renunciar a su precioso pecado».

Silvia tiene más de cincuenta años, el mismo aire que las mujeres de los cuadros de Hopper y un cáncer inoperable. Ha vendido todo lo que tenía para pasar lo que le queda de vida a orillas del mar en una ciudad al otro lado del mundo. Javier, un joven fotógrafo, cuida a Julio, un niño que le pide siempre contar cuentos de piratas y hacer fotos a las palabras. La inesperada historia de amor entre Silvia y Javier y la singular familia que ambos forman con Julio es un aprendizaje desesperado de la felicidad y, para Silvia, la ocasión de poder reinventarse su infancia, cuando jugaba a vender tiempo a cambio de caramelos. La vendedora de tiempo quiere ser una narración vitalista, en la que pasan historias, muchas historias, y los últimos destellos de la vida se exprimen como naranjas. Silvia vive una sexualidad espléndida e intensa y se aferra al cuerpo, al mar y al poder salvador de la ficción. «¿De dónde viene Ioana Gruia con el aroma nuevo de su poesía y su narrativa? De una parte viene de la misma frontera desde donde escribieron Conrad, Beckett, Nabokov y otros escritores extraterritoriales que eligieron sus lenguas literarias. Por otro lado, viene de la gran literatura rumana, una tradición que hoy podemos disfrutar gracias a las obras de Mateiu Caragiale, Norman Manea, Varujan Vosganian, Mircea Cartarescu o Mihail Sebastian, cada vez más leídas y traducidas a nuestro idioma. Sin embargo, lo mejor es que Ioana Gruia -como Max Aub o Máximo José Kahn- vino al español para quedarse y hechizarnos con sus poemas, relatos y novelas, inquietantes y bellos como las leyendas rumanas». Fernando Iwasaki Ioana Gruia (Bucarest, 1978). Es investigadora y docente de literatura comparada en la Universidad de Granada. En 2011 ganó el Premio de Poesía Andalucía Joven con el libro El sol en la fruta (Renacimiento, 2011), cuya traducción al francés se publicará próximamente. Es autora además del ensayo Eliot y la escritura del tiempo en la poesía española contemporánea (Visor, 2009) y de las obras Nighthawks (Premio de cuento Federico García Lorca de la Universidad de Granada en 2007) y Otoño sin cuerpo (finalista en 2002 del mismo premio en la modalidad de poesía). La vendedora de tiempo es su primera novela. De El sol en la fruta se ha dicho: «un poemario impecablemente escrito [...] poemas muy buenos, que poseen a la par emoción e inteligencia» (Antonio Rivero Taravillo, Fuego con nieve, febrero 2012); «no hay otra poética en El sol en la fruta que el asombro, que la pasión del aquí y del ahora, ni otra poética que la del vitalismo radical» (Juan García Única, Adarve, 2013); «un ramo de espléndidos poemas [...], una finísima indagación en la palabra poética» (Ángeles Mora, La estafeta del viento, enero 2013).

LA EVA FUTURA. Cómo seremos las mujeres del siglo XXI y en qué mundo nos tocará vivir En un mundo artificial, contaminado, en el que las estructuras familiares se desintegran, los alimentos se manipulan genéticamente, la realidad se traslada a un universo virtual, las relaciones personales son cada vez más violentas y sólo los bits perduran, ¿quiénes somos, de dónde venimos y adónde vamos las mujeres del tercer milenio? Un documentadísimo y ameno estudio sobre la antiutopía postindustrial escrito por una periodista que ostenta el dudoso honor de haber sido censurada y/o despedida en los medios más respetables del país. LA LETRA FUTURA. El dedo en la llaga: Cuestiones sobre arte, literatura, creación y crítica Todo lo que usted siempre quiso saber y nunca se atrevió a preguntar sobre los entresijos del mundillo literario revelado por una de las plumas más cáusticas de la joven narrativa española. Editores, agentes, escritores, dimes y diretes, cotilleos frívolos, reflexiones serias y datos contrastados desfilan por el que probablemente sea el análisis más crítico que se haya hecho sobre el presente estado y el difícil futuro de la literatura.

La vida es crueldad, inconsciencia, desdén de la fuerza hacia la debilidad... ¿Y qué hacer? Sacha no puede abstenerse de vivir. No se puede parar... Rebelde e incapaz de adaptarse a la realidad, la protagonista nos va ofreciendo su vida en los más distintos ambientes: el mundo estudiantil de Ginebra, la refinada espiritualidad de Florencia, la vida monótona de un pueblo castellano... "El mundo es ansí" constituye una de las cimas de la producción novelística de Pío Baroja, y la crítica actual la considera una obra maestra por su construcción y técnica. Edición de José Antonio Pérez Bowie.

Tras una penosa odisea por una Europa en Guerra, Mia logra llegar a Estado Unidos, aunque regresará a Francia convertida en espía.

«¿Quién habrá desterrado del mundo la idea de los ángeles cuando yo sigo sintiéndolos a mi alrededor?» Un pensamiento sorprendente para una mujer joven que experimentó en su propio cuerpo que nuestro mundo pertenece más al Infierno que al Paraíso. Alma, en un viaje a través de la ciudad de São Paolo, llega a la Favela de Paraisópolis y es violada. Para ahuyentar las sombras del horror, decide emprender un viaje con su amiga Almut por el país de los sueños de su infancia, Australia, y en el vacío del desierto encuentra un silencio que la reconcilia con el mundo. Pero los sueños de un tiempo se han acabado, el mítico mundo de los aborígenes ya no existe. «Mi Australia era una ficción.» Más adelante, su vida se cruza con la de un envejecido crítico de literatura. A él, este encuentro le hace cuestionarse su mundo y acariciar, por un momento, el de los ángeles. Pero «los ángeles no pertenecen al mundo de los hombres». Vuelve el escritor Cees Nooteboom con una de las más bellas historias desde el poema de Milton sobre Adán y Eva.

Amb el nom d?Els dies gloriosos, l?any 2001, Josep San Abdón va encetar una col·laboració al setmanari La Veu de Benicarló. Aquesta secció ha estat un dietari inconstant on ha anat escrivint comentaris sobre el que l?actualitat, especialment la de caràcter cultural, li ha anat suggerint. Aquest llibre vol recuperar, de la vida efímera de la premsa setmanal, algunes de les notes escrites al llarg d?aquests anys. El propòsit d?aquesta obra és continuar el diàleg amb els antics i nous lectors respecte a aquells temes sobre els quals sempre li ha agradat reflexionar ?la literatura, el cine, el teatre o la música?, sense deixar de banda altres qüestions que han sabut despertar la seua curiositat, ja que tot el que és humà no el deixa indiferent.